Messages : 94
Crédits : 159
FC + Crédits : Tala Ashe (hemera)
Occupation : exploratrice & The Fool / Wraith Squadron
Côté Cœur : célibataire
Localisation : en exploration
Allana Caine était ivre. Bon, presque ivre. Disons qu'elle avait bu assez pour décider que la tête lui tournait, qu'elle pouvait parler en traînant la voix, et qu'elle s'effondrait régulièrement la tête dans les bras qu'elle avait étalés sur la table devant elle. Autrement dit : elle en était a pas tout à fait deux cocktails (1). L'exploratrice n'avait pas l'habitude de boire : ce n'était pas qu'elle était particulièrement contre l'alcool, mais il y en avait peu dont elle tolérait le goût (et se demandait franchement pourquoi autant de personnes persistaient à avaler verres sur verres de contenus aussi immondes), et elle avait toujours imaginé qu'elle était ce qu'on pouvait appeler un poids plume en la question. Mais ces derniers temps, ce n'étaient plus ces considérations qui l'arrêtaient. Pas plus tard que la semaine passée, elle avait fini trois soirs -trois!- avec au moins un troisième verre de commencé, et une belle collection d'ombrelles en papier dont elle s'était fait un collier.
Elle aurait dû rentrer dans la flotte nomade, elle le savait bien ; ses pères s'étaient montrés prêts à l'accueillir le temps qu'elle se remette sur pied et comprenaient sa douleur. Ou elle aurait pu rechercher d'autres Wraiths, histoire d'apprendre un peu à connaître ses camarades. Mais la dernière mission qu'elle avait effectuée au nom de l'escadron secret avait directement contribué à son état actuel, et elle ne sentait pas prêtre pour retourner auprès de sa famille. Ou plutôt, elle ne s'en sentait pas digne. Elle ne méritait pas un tel réconfort, pas après avoir abandonné derrière elle son plus ancien, son plus fidèle, son meilleur ami. De ce qu'elle en savait, Mister Rogers avait fini en pièces détachées. Ou, pire encore, il avait pu être envoyé aux services de renseignements impériaux, où iels auraient alors tenté de s'introduire sa mémoire, voire de le reprogrammer ! Allana ne s'inquiétait pas trop des informations qu'iels pourraient obtenir ainsi : dans un cas comme celui-là, Mister Rogers savait qu'il devait purger sa mémoire de toute information compromettante concernant les Wraiths. Elle était censée lui redonner les backups par la suite, sauf que... sauf qu'elle n'avait jamais imaginé rentrer d'une mission sans lui. Ses comparses avaient beau essayé de lui faire comprendre qu'elle n'avait pas eu le choix, et que le droïd avait fait son devoir, elle était incapable de se pardonner. Elle aurait dû faire quelque chose de plus, trouver un moyen... Elle était la pro pour trouver un moyen !
Alors elle avait erré dans la galaxie, sans but réel. Elle passait la plupart de son temps à échafauder des plans irréalisables pour aller sauver Mister Rogers, tout en étant vaguement consciente qu'il y avait peu de chance qu'elle puisse trouver un moyen d'aller le récupérer au cœur de l'Empire. Qui aurait été assez fou pour l'aider dans une telle mission ? Pour beaucoup de gens, ce n'était qu'un droïd. Et c'était dans ce phrasé-même qu'elle avait réalisé quelque chose d'autre : les droïds méritaient bien mieux. Ils n'étaient pas que des serviteurs, mais on les traitait bien pire : comme des esclaves. Et toutes les personnes qui accordaient de l'affection à leur compagnon droïd favori oubliaient bien vite de se soucier du sort des autres. Ce qui était profondément injuste. Alors, guidée par sa peine et sa culpabilité, elle s'était mise à faire des plans pour autre chose. Parce qu'il fallait bien qu'elle occupe son esprit, qu'elle essaie de le concentrer sur quelque chose.
Voilà pourquoi elle se retrouvait ce soir dans cette cantina peu recommandable sur Nar Shadda. Une cantina réputée pour maltraiter les droïds qui avaient le malheur de se retrouver entre ses murs. Tous pourvus de bouchons d'entrave, certains carrément enchaînés à un mur, ils devaient obéir aux ordres du personnel et des clients sans jamais répondre quoi que ce soit. Un droïd qui émettait le moindre son -ou pire, essayait de parler- était sévèrement puni d'un choc électrique. Ou pire... Les carcasses de ceux qui avaient fini par succomber aux mauvais traitements étaient recyclés en mobilier : en tables, ou même en chaises sur lesquelles les gens s'installaient sans même une pensée pour l'être intelligent qu'avait pu être le droïd défunt. Ici, tout le monde savait qu'on pouvait venir se défouler sur les droïds pour évacuer sa frustration après une longue journée de travail. Une partie de la salle était dédiée à un petit ring sur lequel on faisait s'affronter des êtres mécaniques jusqu'à la désactivation.
Cela faisait maintenant plusieurs soirs que Allana venait étudier l'endroit, s'installant toujours à une table dans le coin, observant soigneusement les lieux. Et aujourd'hui, la salle était particulièrement bondée, si bien que l'endroit où elle se trouvait était l'un de seuls où une nouvelle personne arrivant dans le bar aurait pu se trouver une place. Le destin, peut-être ? Mais Allana ne pensait pas au destin. Non, elle ne pensait plus qu'à une seule chose : son but. Et peut-être commander un nouveau cocktail...
(1) Commandés « lourds sur le jus de fruit, légers sur l'alcool, et avec une petite ombrelle parce que sinon, ça n'était pas un vrai cocktail ! ».
Elle aurait dû rentrer dans la flotte nomade, elle le savait bien ; ses pères s'étaient montrés prêts à l'accueillir le temps qu'elle se remette sur pied et comprenaient sa douleur. Ou elle aurait pu rechercher d'autres Wraiths, histoire d'apprendre un peu à connaître ses camarades. Mais la dernière mission qu'elle avait effectuée au nom de l'escadron secret avait directement contribué à son état actuel, et elle ne sentait pas prêtre pour retourner auprès de sa famille. Ou plutôt, elle ne s'en sentait pas digne. Elle ne méritait pas un tel réconfort, pas après avoir abandonné derrière elle son plus ancien, son plus fidèle, son meilleur ami. De ce qu'elle en savait, Mister Rogers avait fini en pièces détachées. Ou, pire encore, il avait pu être envoyé aux services de renseignements impériaux, où iels auraient alors tenté de s'introduire sa mémoire, voire de le reprogrammer ! Allana ne s'inquiétait pas trop des informations qu'iels pourraient obtenir ainsi : dans un cas comme celui-là, Mister Rogers savait qu'il devait purger sa mémoire de toute information compromettante concernant les Wraiths. Elle était censée lui redonner les backups par la suite, sauf que... sauf qu'elle n'avait jamais imaginé rentrer d'une mission sans lui. Ses comparses avaient beau essayé de lui faire comprendre qu'elle n'avait pas eu le choix, et que le droïd avait fait son devoir, elle était incapable de se pardonner. Elle aurait dû faire quelque chose de plus, trouver un moyen... Elle était la pro pour trouver un moyen !
Alors elle avait erré dans la galaxie, sans but réel. Elle passait la plupart de son temps à échafauder des plans irréalisables pour aller sauver Mister Rogers, tout en étant vaguement consciente qu'il y avait peu de chance qu'elle puisse trouver un moyen d'aller le récupérer au cœur de l'Empire. Qui aurait été assez fou pour l'aider dans une telle mission ? Pour beaucoup de gens, ce n'était qu'un droïd. Et c'était dans ce phrasé-même qu'elle avait réalisé quelque chose d'autre : les droïds méritaient bien mieux. Ils n'étaient pas que des serviteurs, mais on les traitait bien pire : comme des esclaves. Et toutes les personnes qui accordaient de l'affection à leur compagnon droïd favori oubliaient bien vite de se soucier du sort des autres. Ce qui était profondément injuste. Alors, guidée par sa peine et sa culpabilité, elle s'était mise à faire des plans pour autre chose. Parce qu'il fallait bien qu'elle occupe son esprit, qu'elle essaie de le concentrer sur quelque chose.
Voilà pourquoi elle se retrouvait ce soir dans cette cantina peu recommandable sur Nar Shadda. Une cantina réputée pour maltraiter les droïds qui avaient le malheur de se retrouver entre ses murs. Tous pourvus de bouchons d'entrave, certains carrément enchaînés à un mur, ils devaient obéir aux ordres du personnel et des clients sans jamais répondre quoi que ce soit. Un droïd qui émettait le moindre son -ou pire, essayait de parler- était sévèrement puni d'un choc électrique. Ou pire... Les carcasses de ceux qui avaient fini par succomber aux mauvais traitements étaient recyclés en mobilier : en tables, ou même en chaises sur lesquelles les gens s'installaient sans même une pensée pour l'être intelligent qu'avait pu être le droïd défunt. Ici, tout le monde savait qu'on pouvait venir se défouler sur les droïds pour évacuer sa frustration après une longue journée de travail. Une partie de la salle était dédiée à un petit ring sur lequel on faisait s'affronter des êtres mécaniques jusqu'à la désactivation.
Cela faisait maintenant plusieurs soirs que Allana venait étudier l'endroit, s'installant toujours à une table dans le coin, observant soigneusement les lieux. Et aujourd'hui, la salle était particulièrement bondée, si bien que l'endroit où elle se trouvait était l'un de seuls où une nouvelle personne arrivant dans le bar aurait pu se trouver une place. Le destin, peut-être ? Mais Allana ne pensait pas au destin. Non, elle ne pensait plus qu'à une seule chose : son but. Et peut-être commander un nouveau cocktail...
__________________________________________
(1) Commandés « lourds sur le jus de fruit, légers sur l'alcool, et avec une petite ombrelle parce que sinon, ça n'était pas un vrai cocktail ! ».
_________________
"“Some humans would do anything to see if it was possible to do it. If you put a large switch in some cave somewhere, with a sign on it saying 'End-of-the-World Switch. PLEASE DO NOT TOUCH', the paint wouldn't even have time to dry.” ." Terry Pratchett
Thème: The Majestic Tale (Of A Madman In A Box) (Murray Gold)
Thème: The Majestic Tale (Of A Madman In A Box) (Murray Gold)